Мысли

На бумаге опять неспокойно,
ручка трудится, занят ум.
А с натуры все, в общем, достойно,
безо всяких там, лишних дум.

И ложится красивое слово
на молочную гладь бытия.
Так легко, без приказов суровых,
будто мыслю здесь вовсе не я.

И о чем я сейчас помышляю
и о чем завтра буду судить,
я тому путь в реаль открываю,
позволяю независимо жить.

И за что мне такая порука?
Или это великая честь?
Когда мысли приходят без стука,
начинают в сознание лезть.

Теребить его бурным потоком,
обжигать пылом дерзких огней,
жалить, дергать электротоком,
вызывая рожденье идей.

Ну а те, подрастут и окрепнут,
им для спелости нужен миг,
а потом потускнеют, померкнут
и упрутся в бездарный тупик.

Но есть шанс окрылиться идеей,
скинуть ложный, седой парик.
Стать творцом сотен новых империй.
Сделать лучшим свой худший лик.

И в своем пробуждающем гневе
втиснуть вечность в пергамент пером.
Возродится звездою на небе.
Крикнуть в будущее о былом.

23.03.2000 г.