О слесаре Мордине, решившем стать поэтом

Слесарь Мордин решил стать поэтом,
Не учась и не мучась, - а сразу.
Виновата в том Ветрова Света,
Ведь влюбился он в эту заразу.
Эта Света на «Бумере» шпарит,
А манто носит, лучше, чем Пьеха.
И смазливая Мордина харя
Не имела у Светы успеха.
Она все, что хотела - имела,
Даже лифчик с неоновым светом.
И однажды она захотела -
Одну ночь с настоящим поэтом.
И об этом заветном желанье
Вызнал хитрый, пронырливый Мордин.
Чтобы дрогнул предмет обожанья
Нарядился в костюмчик по моде,
Накупил он блокнотов и ручек,
Не забыв еще «флэшку» при этом,
И, как многим известный поручик,
Приступил к написанью куплетов.
Но наш слесарь, хоть шустрый и бойкий,
Долго мучился с творческим шагом -
Ведь учился он в школе на тройки,
Да и те с непременным натягом.
Но желанье, что делать, воздвигло
Две строки про любовь и про слезы,
А потом появились березы
И вот тут-то порыв он постигнул.
Полились и слова и куплеты
Строясь в крепкое, вроде бы, зданье.
Берегитесь, придурки - поэты,
Мордин стал у станка созиданья.
Натворив два десятка чего-то
Он в газеты пошел без отсрочки.
Позабыв о слесарной работе
Начал втюхивать хилые строчки.
Журналисты - народец что надо,
Прочитав бред от сивой кобылы,
Смогли выдержать эту осаду
И визит этот тут же забыли.
Но есть СМИ, их читать и не надо,
Только слушай, и то в четверть уха.
Прокрутили там Мордина чадо
На потеху больным и старухам.
И с записанным в студии диском
Мордин сразу подался к Светлане.
Мол, послушай, любезная киска,
Вот поэт, в областном, значит, плане.
Весь в эфире, пусть не на экране,
Но все это совсем уже близко.
Привередлива Светка-кокетка -
А в газете? И где в телевиде?
Сомневается злая конфетка,
Как в какой-то там "пирамиде".
И тогда, купив желтую розу,
Мордин двинул в районную прессу,
Там слегка обогрели повесу -
Напечатали с рифмами прозу.
Накупив той «районки» с десяток,
Мордин бросился к Светке, сияя,
Только щедрый, желаемый взяток
Другой трутень лизал не стесняясь.
Слесарь Вася хоть был грубоватым,
Только слесарь - что надо - при этом.
Мордин слесарем был хреноватым,
А не только хреновым поэтом.
Все бы было не так и погано,
Если б кончилось творчества рвенье -
По сей день графоманотворенья
Мордин всюду сует чистоганом.
Говорят, что есть, вроде бы, строчки,
Что растет этот уникум все же,
Дай то Бог, но рожденный на кочке,
Полететь в поднебесье не сможет.