Перестать дышать стихами,
сдать печали в гардероб,
Музу с темными глазами
положить живою в гроб.
Перемерить, словно платья,
десять судеб не спеша,
чтоб из зеркала взглянула
исхудавшая душа…
Опостылев белу свету,
побрести своей тропой
и, отчаявшись, проснуться,
снова стать самой собой…
Звучит, как цель. Невполне оправданная и неважная. Как одна из тех целей, что мы себе ставим почти ежеминутно, но которые достягаем. Сможете ли Вы "передстать дышать стихами"? Надежда на утопию. Нет, это не крест, это дар. Не хороните муз. Они чисты и их так мало. А самим собой поэту быть нельзя. Он несёт тысячи масок. Это ваша жизнь, Анна. Ангел, сложивший крылья - падший ангел.
Иногда хочется сложить крылья... Люди творческие, видимо, особо чувствительны к реакции на них окружающей среды... Бывает, не хочется писать и творить... Так сказать, крайняя степень депрессии или просто усталости. Ведь, как говорится, поэт - это не профессия, и помимо стихов есть еще работа, отнимающая столько душевных сил, что иногда на творчество не остается времени и кажется, что муза похоронена...
Я всегда удивлялась, как могда Марина Цветаева каждоё утро вставать, выпивать чашку кофе, выкуривать сигарету и садиться за стол, писать. Что это: высшая степень гениальности или карьеризм чистой воды? Или настоящего поэта не должны трогать чужие слова? Я так же подвержена рутине, которая мешает мне сказать всё то, что так хочется. Может быть я так ценю те строчки, которые родились после долгого затишья, не вымученные четверостишия, а безумный полёт хаотичных фраз? Но муза - дама весьма капризная. Думаю, убить её просто нельзя. Она сама уйдёт, когда поймёт, что наши душевные силы уже исчерпаны.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.