На бархате нежном в ладонях зеленой травы
Росинка хрустальная солнце в себе отразила.
Играла, искрилась, сверкала она… Но, увы,
Дыханьем полуденным солнце ее иссушило.
Так каждый из смертных той капле подобен вполне:
И хрупок, и мал, и лишь свет Божества отражает.
Но странное чудо, горит, не сгорая в огне,
И огнь его влагой живительной щедро питает.
Росинка
© Copyright: Яна Батищева, 2006
Свидетельство о публикации №106071100184
Свидетельство о публикации №106071100184
Рецензии
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
