Смотрит томно, поверх голов
хризантемно-расфраченный щеголь,
свет слепящий порочно багров,
запах приторный, плечи и соболь.
В ритме танго от стойки к столу
словно грач, длинноногий гарсон
молчаливо разносит меню,
устриц пряных, прозрачный бульон.
Жирным пальцем по счету скользя,
проверяет цену нувориш.
Можно все, но скучает душа.
Русский мат. Предрассветный Париж.
Последними строчками просто убили (в хорошем смысле)! Такая живая картинка нарисовалось. Я не особо разбираюсь, честно говоря, но по-моему есть что-то ахматовское в стихотворении... скорее всего сила двух последних строчек, которые бьют прямо в сердце. Обожаю такие стихи ))
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.