Смотрел на Блока – Пастернак, и думал
О том, как тень ложится на поля;
О перекличке сонной караулов…
О том, как злаки поедает тля;
О наступающей на всех нас Ночи…
Беззвёздной Ночи, облачной, скупой –
На сны, на лепет, на «бездонны очи»…
Смотрел, и понимал: пора домой.
Там Скрябин нынче новые прелюды
Даёт в гостиной под английский чай.
А по проулку – блоковский, простудный –
Гуляет ветер, в пустоту крича…
Но крыльев нет подняться выше бури.
И путь заказан в прорванную щель.
Оттуда смотрит полубог понурый
В тяжёлом романтическом плаще.
Ещё искусство проживёт немного
На пушкинской закваске, но уже
Оно бредёт, как девка по дороге,
Всё потерявши в мутном кутеже…
И надо как-то овладеть судьбою,
Где всё расписано на век вперёд.
А выбрав, как оружье перед боем,
Не столько петь, но слушать: кто поёт?
__________ 29 марта 2006 г._________
Кто поёт?
© Copyright: Александр Медников, 2006
Свидетельство о публикации №106070801814
Свидетельство о публикации №106070801814
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.