Всё реже дышу, всё короче и тише...
Всё - всё... Я молчу, не суди...
Ещё один новый становится лишним
К тебе - разговор - по пути.
Сминаю строку, как крыла насекомым,
На пальцах бумага шуршит.
Ещё перегиб, и строка - на изломе.
Как думаешь, вдруг полетит ?!.
Сложил парапланом, нет, больше на веер
Похож, или - ряд черепиц...
А видишь, вот здесь, от "...люблю..." до "...не верю..."
Согнул, и похоже на блиц.
И точки сквозные, с подтеками пасты,
Как скважины наших замков.
Лежит на столе стрекозой разнесчастной
Лист, согнутый в сотню углов.
Всё реже пишу, как хотелось бы, с болью...
Чтоб меньше помятых стрекоз
Шурша на лету, об стекло - в подоконник,
Тебя забывали всерьез!..
Меньше помятых стрекоз...
© Copyright: Денис Добрачев, 2006
Свидетельство о публикации №106070701192
Свидетельство о публикации №106070701192
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.