Осень бывает разная.
У неё столько лиц, что не поймёшь,
Шутит ли она, играет,
Или вправду никогда на себя на похожа.
Ты смотришь, она солнечная, тёплая,
Её удел – листопады
И золотой ковёр под ногами,
Ты не перестаёшь ей радоваться
И веришь, что иначе и быть не может.
А она вдруг раз, и исчезла.
Листья поблёкли, выцвел ковёр,
Деревья стоят голые, серые,
Скрюченные руки-ветки тянут,
Им холодно, одиноко,
А никто не слышит.
Промозглый дождь льёт без остановки,
Злой, бессердечный,
А под ногами хлюпают грязью лужи,
Желают всё затопить
И превратиться в огромное море.
А когда дождь, выплакав всё, что было
Исчезает, чтобы уже не вернуться,
Остаётся холод, засохший асфальт,
Пустые парки и серое небо.
Неясные силуэты, тоска и горечь,
Потому что в бесконечной пюсовой тишине,
Застилающей лазурь, есть покой,
Но нету счастья.
Осень
© Copyright: Мария Меньшова, 2006
Свидетельство о публикации №106070601190
Свидетельство о публикации №106070601190
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.