Искусство быть монголом

Искусство быть монголом

Опять же таки теребит мой шарф северный ветер...
Руки замёрзли, ноги замёрзли, ресницы ломает холод...
Замерзают слова на лету и, в принципе, всё неверно
В мире, во мне... хочется быть монголом...
Сесть на коня, поскакать к последнему морю...
По пути взять в жёны царскую дочь, утолить свою жажду...
Смотрите, народы, как я восхитительно молод!
Смотрите, княгини, как я безумно красив и отважен!
Какой же русский не любит монгольскую кровь в своих жилах...
Какая монгольская кровь не любит российских просторов...
Это моё святое - захлебнуться степною ширью...
Это моё право – фалангой толпу построить.
Я каждому дам коня, каждому дам по городу,
По красавице пришлю каждому в утро...
А у пленниц моих тонкие руки и движения гордые...
Не хочешь со мной – оставайся, стереги дырки в юрте.
Я поймаю за гриву северный ветер...
Я напьюсь из последнего моря большими глотками кумыса...
Ваш прежний бог слишком стар, он должен быть свергнут...
Лакай небеса, как пёс, в знойный полдень из миски...
Это старый вид спорта – его завещали древние гимны -
Свою тень пытаться догнать, когда солнце в затылок своей кожурою крошит...
А, догнав, улыбнуться, вдохнуть полной грудью и на вдохе погибнуть,
Чтоб воскреснуть стрелою в колчане из жёлтой кожи.