Мертвый лёд, груз могильной плиты,
Мрак, разбавленный светом луны.
Ночь. Могила. Белеют цветы,
Нелегко сбросить бремя вины.
Наша жизнь не спорт, не игра,
Двух попыток она не дает.
Ценим то, что отняла беда,
По ком колокол трауром бьет.
Мы живем пока помнят любимые нас,
Мы живем в их надеждах в их снах и в их мыслях,
Если помнят и верят в нас здесь и сейчас,
Значит смерть не имеет ни власти ни смысла...
27.06.2006 - 01.07.2006
Память
© Copyright: Дмитрий Литвинцев, 2006
Свидетельство о публикации №106070101382
Свидетельство о публикации №106070101382
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.