Простые буквы, превращаясь в звуки,
Ложатся строчками, когда пишу тебе.
И о несбывшейся, уже разлуке,
О голубях на пыльном чердаке…
Все суета сует, поэт мой милый.
То просто дождь, то солнце, как пожар.
Кривые строчки, превращаясь в рифму,
Укладываю в стопки, как в тома.
Как стих , лежат они ничком на полке.
И ждут тебя, твоих, твоей руки.
Мои стихи, простые строки в столбик
Читал лишь ты.
Письмо о сомнениях и стихах
© Copyright: Фиртыч Ирина, 2006
Свидетельство о публикации №106062700831
Свидетельство о публикации №106062700831
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.