Дробь...
Дробь... это дробь по встревоженным крышам...
Так крылатый озноб настает, и ответ не стучится
Ни в височную кость, ни в открытые наглухо двери,
Хоть сорви их с петель – только зарево воет, что птица.
Кровь...
Это кровь... только кровь, может быть, остановит
Навсегда уходящего в дольние смыслы от смыслов,
Никогда не стремящего помыслы вспять, но повисли,
К рукавам присосавшись, надежды, кошмарнее страхов...
Мир... это ветреный мир, и тебе ль его бросить на плаху?
Дробь... это мерная дробь по расплавленным крышам...
Свидетельство о публикации №106061901471