Путешествие, которого не было...

Я сижу один, будто меня здесь кто-то запер.
Я просто слушаю дождь,
Просто смотрю на дождь.
Как ты там живешь?
Может быть, снова запил…
А может – ждешь, смотришь в небо и ждешь?

 

Так бывает.
Мы друзья, если только отмотаем
1300 километров рельсов.
А если этого нет - мы одни, мы забываем.
И хотим отречься.

Уберечь себя от этой странной весны.
Она приносит нам сны,
В них хочется пива и Москвы
Выпить залпом.
И улететь отсюда первым утренним рейсом.

 

Трамваи не ходят. Метро еще спит,
Чуть дыша под землей.
Из переходов доносятся звуки каких-то мелодий.
Нет-нет. Неизбежен запой.

Но все проходит, все на свете проходит.
И вот, ты приезжаешь ко мне домой.
Как обычно, с пивом.
Как всегда – никакой.

 

А утром, как странно!- тебя уже нет.
Я наблюдаю тот же дождь.
А на столе лежит билет –
Я никуда не уезжал,
Я проспал вчера на поезд –
И его не вернешь…

 

Но с кем же я бродил ночью? Этот секрет
Знает только бомж с площадь Трех вокзалов.
Но вчера его сбил пьяный таксист.
Кто из нас псих?
Чтоб постичь это – вчера я выпил
Слишком,
слишком мало.