Дуэль

К 207 годовщине рождения А.С.Пушкина


Вдали от плачей похоронных
Ушёл поэт в последний путь.
От этой кучки посторонних
Не так уж трудно ускользнуть.

К чему неправедные крики?
К чему прощание с собой?
Он по себе оставил книги
И затерялся в них судьбой.

Подставив грудь свою под дуло,
Он шёл, проваливаясь в снег...
Ну кто бы мог тогда подумать,
Что он ещё и человек?

Он шёл, отбросив прочь терпенье
И навсегда махнув рукой
На каплю горького кипенья
Над глыбой вечности глухой.



. . .

Судьбою посланное слово –
Великолепный спелый плод,
Не упование, не слава,
Не дань, ласкающая плоть,

А просто слово: звук и чувство,
И кровь, прихлынувшая вмиг,
И осязаемое чутко
Прикосновение вериг

К полёту гласных: мягко, глухо,
То нежно, словно не дыша,
То – звон натянутого лука:
И «З», и «С», и «Ж», и «Ш» –

Поёт природа. В слове каждом,
В волшебном коде – целый свет:
И удивление, и жажда,
И пресыщение, и смерть.



. . .

О, да! Но жизнь-то о другом.
В неё пришла худая слава.
И свет становится врагом.
И смерть – единственное право.

Трезвон гудит на все лады,
Хватает слова, звука, жеста...
А положение «звезды»
Не оставляет шансу места,

Зато находит грудью ствол
Во снежной пойме Чёрной Леты,
И впрок убитые поэты
Ещё столетья пишут в стол.


. . .

И снова: строчки, строчки, строчки –
Чуть слышный звон ночных минут...
В каком укромном уголочке
Они в сознании живут?

Где набираются размаха,
Чтоб вдруг взорваться без труда?
Как разрывается рубаха
Рукой от ворота, когда

Слова становятся скелетом,
И плоть срастается на них,
И кровь... Но стоит ли об этом
В столь краткий миг?