Не становись поэтом, это больно

*Я не стал – но я родился. Какое несчастье!! Будто кто-то мне плюнул в душу.*

Зачем я родился там? Не знаю.
Только много я зависть принял!
Выжег сердце, а пепел меняю
На предсмертный напрасный оскал.

Сам в себе, но упрямый и гордый,
В тихом омуте бурю сею.
Спотыкаюсь, но шаг мой твердый,
Я мечту Бонапарта грею.

Знаю, как этот путь «благодарный»
Отобьет мне последние почки.
Пусть мне близкий кричит: «Ты бездарный!»,
Но я буду писать все-все ночки!

Разрывается грудь. Не могу я!
Это крест мой на бренные дни.
В сотый раз, взмах поэта целуя,
Понимаю, что строки мои.

И смеюсь как безумец, и плачу:
Нет на свете прекрасней труда!..
Я больной! Не смогу я иначе,
Ни вчера, ни сейчас, никогда!

Вторит Бог, и взлетев на мгновенье,
Я проникнусь холодной иглой:
Я летел, я глотал вдохновенье,
А здесь ВСЕ оказалось игрой.

И когда подбежит бездарный
Молодой мне мальчишка-поэт,
Я со старой слезой благодарной
Оттолкну и скажу ему: «Нет!».

Он встопорщиться – яростный гений!
Побежит сочинять стихи,
Я встряхну сон пытливых мгновений
И пойду замолять грехи…

Зачем я родился там? Не знаю.
Только много я зависть принял!
Выжег сердце, а пепел меняю
На предсмертный напрасный оскал.


14 июня 2006г.