Поэт

Ночь.Тишина.
И лишь в глуши далекой,
Ложатся строки под перо.
Здесь много тайн, но нет пороков,
Здесь есть и тусклое окно...

В нем крик души и вдохновенье,
Оно мерцает вдалеке,
Оно наводит ощущенье огня,пришедшего к воде.

Ложится свет так одиноко,
Прям на поверхности реки,
Но это все в стране далекой,
А не в изученной глуши.

Хоть это все есть неродное,
Но, что-то хочется в тот дом,
Надоедает то,былое,
Он так манит,что дивный сон…

Сегодня двери в нем закрыты,
Умело горит восковая свеча;
Такие странные поэты,
Они все ведают творя!

Поэт в том доме скор и точен,
Он ждет шедевра каждый день,
Его удар давно наточен,
Упорство есть, погибнет лень!..

Еще одна строка упала,
Горит грациозная свечка пассивно,
Она светит так слабо и мало,
Луна дарит форму сырым массивам.

Какой странный в том доме живет поэт;
За эту неделю сменилось множество лун,
Он хочет и ждет парада планет,
Их будет строенье под танец струн!..

В доме закрыты сегодня двери,
Умело горит восковая свеча,
Какие странные поэты,
Они все ведают творя!!!