Крылья для полета

У бессонной ночи сети,
Попадешь, несдобровать,
И один на белом свете,
Будешь звездам куковать.

Пробую писать, не спится.
Лист, как девственная плоть.
Не до журавля, синицу б,
Даже маленькую хоть.

В сотый раз я начинаю,
Только точки и крючки…
- Отчего, я не летаю!
Боже правый, помоги.

Я зажмурился устало: -
Что же делать, как писать?
Задохнулось! Смолкло! Встало!
Нет идей. Куда бежать?

- Далеко до Бога, парень -
Вдруг над ухом услыхал -
Хватит брат, халтуру парить!
Ты вот это вот видал?!

Вздрогнул я: – Какого черта! –
Предо мной сидит мужик.
Лысый, грязный, порван ворот,
Ростом, вроде, не велик.

Улыбается, кивает,
Тычет пальцем в чемодан:
- Тот, кто черта поминает…
Черт к нему приходит сам.

Не тушуйся, я по делу.
Вижу трудно стих лабать.
Ты поэт, упрямый, смелый,
А не хочешь полетать?

Не смотри, страдальцем сирым…
Крышку вверх, а там внутри…
Крылья черные с отливом:
- Ну же, примеряй, бери!

Новые, еще со склада.
Надеваешь и в полет.
Но учти! Привыкнуть надо.
Это брат, не самолет.

Я в сомнение, я в испуге
Шутка это или бред?
Черт сидит на старом стуле
И косится на буфет.

Он в молчании чертячьем,
А меня бросает в жар.
Хочет впарить, не иначе,
Залежавшийся товар.

Я сказал: - Прошу прощенья,
Я поэт, а не летун.
Мне все эти упражненья,
Если честно, ни к чему.

Возмутился чёрт: - Не знаешь,
В чем себе отказ чинишь.
Вот кружочек полетаешь,
В стихотворстве воспаришь!

Только мой совет. Ты, это…
Бросил бы писать нудень!
Про цветочки, и про лето…
Если честно, дребедень!

Хочешь, помогу с пиаром?
Или там, какой скандал?
Только ты с умом и жаром
К делу б сразу приступал.

Про политику, про власти,
Про «секретный эшелон».
Больше пылу, больше страсти…
Рифмы у меня вагон.

Ну, а хочешь, будешь «светским»,
Хочешь, будешь «голубым»…
- Может дать тебе по фэйсу! -
Я сказал. И чёрт застыл.

- Ты кого надуть собрался?
Я свободен, я поэт.
Усмехнулся чёрт: – Не парься,
Ты поэт, а денег нет!

И не надо глазки строить.
Мы не первый год живём.
Я хочу тебя пристроить,
Крылья сдать тебе внаём.

Не понравится, обратно
Заберу, и все дела.
Ну, поэт, решайся! Ладно?
- Чёрт с тобой, твоя взяла…

Он протягивает руку:
- Значит, по рукам, поэт?
Вдруг, за дверью, кто-то стукнул…
- Есть кто дома или нет?

Дверь тихонько отворилась,
И стоит, прикрывши срам…
С крыльями…. Скажи на милость,
Лет тринадцати пацан.

- Вам кого? - спросил я тихо,
И немножко оробел.
Парень просочился лихо,
И на чёрта посмотрел.

- Я, к поэту, если можно.
Дайте что-нибудь одеть.
- О! Явился с наглой рожей…
Чёрт сказал и стал свистеть.

Я достал штаны, рубашку,
Не стоять же голышом?
Чёрт сказал: – Налей рюмашку…
Суховат, поэт, приём!

Из буфета рюмки, водка,
Шпроты, колбасы батон,
Всё на стол. Он выпил «сотку»,
И издал, какой то стон.

А парнишка, в крыльях белых,
Сел на стул и пить не стал:
- Я вообще то, здесь по делу.
Крылья для тебя достал.

Поперхнулся я колбаской:
- Не припомню, что б просил.
- Вот, берите, будьте ласка!
По-украински «мерси».

- Нахватался ПТУшник…
Чёрт налил ещё сто грамм:
- Это что? Ослины уши,
Или мини-дельтоплан?

Уморить тебя он хочет,
Не бери, убьёшься враз.
Ты пацан, того, не очень…
Он ведь, не дурак у нас.

Ты поэт возьми, примерим.
У меня и вид и цвет.
Хочешь? Будешь менестрелем.
Не тяни, давай ответ!

А пацан, утёр рубахой
Маленький сопливый нос,
И сказал: - Проблема страха,
Это внутренний вопрос!

Крылья для полёта служат.
Это верно, но размер!
Он такой поэту нужен,
Что б достичь прозрачных сфер!
 
Что б достичь высот эмоций,
Что б по лезвию ножа,
Что б без карты и без лоций
Ввысь неслась его душа.

Что б парить свободной птицей,
Людям красоту даря.
Мало на земле родиться,
Надо и прожить не зря.

Ты подумай и решайся.
Я тебя не тороплю.
Мы с тобой, не сомневайся,
Встретим в воздухе зарю.

И пойдёт строка за строчкой,
Только успевай писать.
Чёрт добавил: - Это точно,
Что тянуть? (и вставил мать.)

Я сижу, от слов хмелея.
Брать мне крылья у кого?
Или чёрта выгнать в шею,
Или ангела в окно?

И зажмурившись, на ощупь,
Сжал ладонь, не помню чью…
И сказал, мол, рад я очень:
- Я согласен, я беру!

И с тех пор пишу поэмы,
Танка, хокку, рубаИ.
По ночам летаю, где-то,
Страх, оставив позади.

Только что там за спиною?
Так ли важно это знать.
Белое… иль Вороное….
Мне, отсюда не видать…