Деревья умирают стоя!

 

Он был силен, красив и молод,
Он прожил век в степи один.
И не страшили зной и холод,
Он был героем всех картин.

Когда он видел кисть с пером
То поднимался на ветру.
Опять художник с полотном,
Засядет рядом поутру.

Пейзаж красив и необычен,
Дорога, степь и карагач.
Зеленый крон в дали обвенчан,
И прозван деревом удач!

Весной он радовался солнцу,
Был домом птиц, дарил любовь.
И воробья, стрижа, синицу,
От непогоды прячет вновь.

На ветках гнезда защищая,
В порыве ветра устоит.
Птенцу упавшего из края,
Паденье листьями смягчит.
 
А летом люди отдыхают,
В тени прохладной от жары.
Бывает, ветку отломают,
Чтоб не кусали комары.

Но он не станет обижаться,
Проглотит боль, листвой дрожа.
И лишь слеза может сорваться,
Из раны веткой вороша.

Затем осенняя пора,
Наступит желтой сединой.
Исчезнет с улиц детвора.
Нахлынет память стариной.

И вновь зима придет со стужей,
Нет птиц и не с кем поиграть.
Затянет лед в округе лужи,
И не с кем зиму зимовать.

Последний листик улетел,
Терзает ветер и шалит.
Он жизни этой не хотел,
А жить никто и не велит.

Одна лишь мысль его тревожит,
Есть ли на свете те места.
Где были птицы, ветер тоже
И называют их леса.

Вновь человек пришел к нему,
Но не художник, дровосек.
Спасибо кисти, полотну,
Краса сохранена на век.