и ангел...

 «… и ангел здесь был, но он уже улетел,
 Наверно на юг, по законам пернатых.
 Есть только память. У нас здесь нет тел…»
 Эти фразы, как хиппи из семидесятых,
 Бродят по улицам, в парках, между колонн,
 Не оставляя распластанной тени.
 «У-нас-здесь-нет-тел», словно шаги под уклон,
 По тревожным и шатким ступеням…
 Местность, с названьем одетым как лапсердак
 На русские плечи, нисходит на берег
 Языческой Истры. Приспущенный флаг
 Дальней зари, цвета женских истерик,
 Стынет в объятиях ветра «норд-вест».
 Разглядывая отпечаток ландшафта,
 Видишь – ни что не изменилось окрест,
 Что пишется жизнь в режиме «авто».
 Судьба вообще не надёжна как миф –
 Слышали все, да ни кто не видел Кентавра.
 Жизнь и мечты не удачно скрестив,
 Только в борще и увидишь лист лавра.
 Вечер. Фабричные трубы ищут мишень
 В простуженном небе, будто зенитки.
 Кто-то гармонью насилует снова «Мишель»,
 С голосом липким, как тело улитки.
 Знакомая улица, клёны, и почты фасад,
 Толпа, и фразы как слепки с орального акта,
 Сгоревшая осень, мелко дрожит конденсат
 Жирных фонарных капель вдоль тракта.
 И, завязавши на память, когда-то, углы
 Площади старой, Время вспомнить не в силе,
 Что заставило эти вязать здесь узлы
 Рождений, не дав, как соломинку «или».