О, неужели уж никто не скажет

О, неужели уж никто не скажет
Понятных, задушевных слов?
И неужели уж никто не пропоёт
Скромнейшим из скромнейших голосов,
Как Вы, Маэстро,
О том, что миром правит лишь любовь;
О часовых, стоящих на посту;
О кавалерах и прекрасных дамах;
О комплиментах, так необходимых;
О том, что иногда проходит мимо,
Так – незамеченною тенью у ворот;
О том, что всё когда-нибудь пройдёт
Не согласуясь с нами и не споря?
И даже чувство нынешнего горя
Уляжется, утихнет, зарастёт.

Пусть Ваша Муза будет вечно с нами,
Да новых песен Вам не сочинить.
Под чьи мотивы будем вечерами
Задумчиво и искренне грустить?

Под Ваши… Ну, конечно же – под Ваши.
Они – вне конкуренций, вне времён.
Пускай играют траурные марши!
Пускай выводит блюзы саксофон!

Никто, как Вы, не скажет старых истин.
Никто, как Вы, не сыщет нужных фраз.
Прозаика, поэта, гитариста
Мы не забудем. Не забудьте нас…

За нас молитесь там: Вы ближе к Богу.
За всех, кто Вас не знал и кто любил.
Мы станем лучше, чище понемногу.
Спасибо Вам, кто просто с нами жил!

15.06 - 28.06.97