Скользнула ткань волною в омут,
Просился стан в разливы красок,
Шептал художник:"Сердце ломит,
Не гнутся пальцы...все напрасно"...
Запястье билось слабой птахой
В его черствеющей ладони...
Марго жила его размахом,
Его искусством, - он не понял...
Она спала в истоме блюза,
Перехлестнув созвучьем ноги,
Он сочинял; и вышло юзом -
Он в дивный сад, она - с дороги...
"Четвертый год тебе стихами,
Соцветьем нот, вином, скульптурой..."
Он засмущался уголками
Кривого рта: "Ваятель умер"
...
кипела ртуть, лицо не смело,-
вобрав в глаза улыбку профи,
лишь между губ прошелестело:
"...а у тебя остался кофе?.."
Марго
© Copyright: Парашютная Пыльца, 2006
Свидетельство о публикации №106053002806
Свидетельство о публикации №106053002806
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.