Я всё чаще нелепо взмахиваю
руками, но не взлетаю,
и слезливые капли смахиваю:
жалко, что не святая.
А на голову мне напялили
колпак с бубенцами криво.
«Хорошо ещё, не распяли», —
улыбаюсь счастливо.
А когда меня спросят в старости:
— Чего тебе не хватает?»
Я отвечу: «Конечно, святости»
и — растаю...
Свидетельство о публикации №106053001507