Оборотный свет

Я спал. А ветер тосковал, и листья тасовал
в своём саду, в своём раю, и словно звал:
"Я жду, я жду, я жду", - и торопил зарю...
"Мне хорошо во сне, - хотелось крикнуть мне. -
Зачем мне вечный зов? Здесь вместо соловьёв
лишь вздохи сов. Мне хорошо в аду,
в обугленном саду, где я не вверх расту,
а вниз, а вглубь, где нет ни рук, ни губ,
ни солнечных огней - по пояс я уже среди корней.
Я корнем становлюсь - зачем мне память уст?
Холодный горный сок, похожий на ожег,
под сердцем"...
Но сквозь сон я слышал ветра стон.
И чудилось, листва далёкого родства
страшится. На носок старался встать рассвет.
И розовый поток, свой оставляя след,
струился по кустам,
смеясь, шурша, хрустя, как малое дитя...
Я оставался там, стремясь всё дальше вниз,
где корни душ других с моим переплелись -
не отделить, хоть в крик, хоть в кровь. Забыл,
что крови нет и сил - для смертного рывка...
Внизу текла река, чья влага, словно мёд.
Земли скрипела ось. Шли женщины с бельём
необъяснимых мод. И винограда гроздь
лежала на песке. И поросло быльём
всё, чем я жил в тоске,
что мучило сто лет неясною виной,
как оборотный свет, непозабытый мной.