Красив цветок, лишь тот, что в поле
Пробился среди сорных трав,
Навстречу ветра вольной воле,
Где пахнет тысячей приправ,
Где речка берегом виляет,
Где запах даже пчел пьянит,
Он лепесточки распускает,
И искрой Божею горит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.