На смерть поэта...

В духе вросших в породу
Антрацитовых елей
Я посеял невзгоды
Всех прошедших полемий.

Я укрылся от жара
Звезд нелепо зардевших
В свое время так рьяно
Меня славой согревших.

Не провидец, не гений,
Плод чужих созерцаний
В тени собственной речи
Как итог колебаний.

Распечатан на бланке,
Размещен в заголовке,
И в конце на изнанке
Прямо в третьей колонке...

Умер...


Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.