Не цветами, святой отец, –
Зарастает мой сад осокой.
Полыхнёт лишь трава-борец
Меж крапивы глухой, высокой.
А по осени – листопад...
Неуёмная мать-природа.
Мой запущенный милый сад –
Самый главный позор прихода.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.