Что поделать, ребята, такой голос, я не пою хором

Что поделать, ребята, такой голос, я не пою хором.
Но я не солист.
Чист
от мыслей о славе в вашей тусовке.
кто я?
Очередной шлиман, ищущий новую трою.
Строю
элладу, третий рим, провинцию грёз.
Зачем? Хороший вопрос!
Дурак?
Пожалуй, так.
Собираю из черепков амфоры, привезённых из Греции
самой древней - не бывает древней,
сосуд для вина любви – она сильней
времени
(не пролей,
мой Парис, утоли жажду, испей
нектара моей нежности).
Сладким бременем
в памяти
замерли,
чтобы ожить во мне,
ладони юной гречанки, абрис её ступней...
Я творю свой солнечный миф,
мир
из острого ощущения
мига взлёта-падения
ресниц, людей, царств, вселенных,
неопределенной
жалости ко всем сразу:
почему эта девочка плачет, зачем ей пошлые стразы,
и разум
нам всем,
по большому счёту, зачем?
если лучом
интуиции – дальше, больше, точнее?
Смею
предположить:
самое острое в мире ощущение вовсе не перец чили
и не то, что тебя разлюбили, -
самое острое ощущение есть жизнь.
Она
сложена
из фонем счастья.
Частью
его становятся эти строки.
Я не хочу сказать, что моими устами говорят боги, -
нет.
Я просто поэт.
Но один из ангелов мой союзник.
Этого достаточно, чтобы знать:
жизнь –
праздник.
Земля под ногами – не грязь.
Жизнь – праздник.
И она удалась.