Звонят к заутрене колокола,
Которых нет.
Трава в испарине. Зола.
Сентябрь. Сонет.
Пузатый жёлудь под ногой,
Как Божий дар.
Во мне предзимия покой
И тот пожар,
Который гибели сродни,
Когда б не свет,
Рождённый таинством любви
Ушедших лет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.