Ах, как тебе рукоплескала,
Дивясь рекордам, вся страна.
Но, слава, как и все проходит,
Пришли другие времена.
Опять бежишь, как в биатлоне,
Винтовка только помощней.
И вместо чахленьких мишеней,
Спокойно целишься в людей.
Убила ты мальчишек много,
Не успевали в цинки класть.
Уж, думаю, твоя утроба,
Досыта крови напилась.
С годами очень я надеюсь,
Боль осознания прейдет.
И червь с простым названьем "Совесть"
До смерти душу загрызет.
О, если это приключится,
То, значит, бог не подкачал.
И там, на горном перевале,
В твой череп пулей не попал.
И одного тебе желаю,
Чтобы внутри души своей.
По полной горе испытала,
Вдруг пережив своих детей.
Я знаю, что читаешь строки,
И зная это очень рад.
Тебя стихами проклинаю,
И душу повергаю в ад.
Продажной спортсменке
© Copyright: Андрей Феклин, 2006
Свидетельство о публикации №106051800181
Свидетельство о публикации №106051800181
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.