Раб собственного мозга;
Ищешь смерть от мусульман?
За талант ты терпишь розги;
Разрушен бренный храм.
Поэт, он как святой,
Им после смерти станешь.
Всё время холостой;
О звёздах лишь мечтаешь.
И не сложат о нас былины
И позабудут имена.
Мы будем жить в святой пустыне
И не вернёмся в города.
Слёзы капают на гвозди;
Не хочешь даже петь.
Сработали их козни;
О чём теперь жалеть?
Поэт 2
© Copyright: Игорь Радченко, 2006
Свидетельство о публикации №106051701367
Свидетельство о публикации №106051701367
Рецензии