Поэт I
Я буду Бога восхвалять!
Талант пришёл из неоткуда,
Моей рукой готов писать.
А смысл есть тереть мозоли?
Кому поэзия нужна?
Забудут нас, брат, в чистом поле,
Оставят нас там навсегда…
И не сложат о нас былины
И позабудут имена.
Мы будем жить в святой пустыне
И не вернёмся в города.
Но мы восстанем из газет,
Из пепелища жёлтой прессы.
И скажет каждый: «Я-поэт!
Я-властелин духовной мессы!»
Свидетельство о публикации №106051701364