Проза

Опять всё вышло так банально!
Так прозаично вышло всё!
В его глазах огни блистали,
И гасли искорки в её...

Его энергия крылила,
К седьмому небу ждал полёт.
Её же оставляли силы...
Неравен, страшен жизни счёт!

"...Оставь хотя бы мне возможность
Встречаться дружески! Молю!"
"О, нет! К чему мне эта сложность?
Уйди! Иначе нагрублю!"

"Тогда возможность дай хотя бы
Издалека смотреть! Хоть так!"
Прервал он грубо голос слабый:
"Ну я предупреждал ведь!! Мрааак..."

"Тогда оставь хотя б надежду!
Хотя бы след надежды, тень!
Прощанья миг, и смерть. А между -
Хоть это степлит пусть мой день!"

Но грубость вновь была ответом.
Он груб сегодня был. И скуп.
Она ушла. Совсем. С планеты.
Не выказав дрожанья губ.

Не пролилась дождём осенним.
И облаком не обняла.
Всё это - для стихов и пений.
Понять так просто: "Нет. Ушла."

...А он пожил ещё немало.
И в жизни много повидал.
То, разогнавшись, правил балом,
А то попасть не мог на бал...

Не знал лишь сердца угрызений.
И даже в миг ухода он
Среди последних откровений
О брошенной не вынул стон...

Они не свиделись за гранью.
Их просто не было. Нигде.
Стихи пусть красит со стараньем
Полёт мистических идей!

А это - проза. Просто проза.
Мне не дано писать стихи.
Я не душа. Я - лёд, морозы,
Вой бурь, и зной пустынь сухих...

14 мая 2006