Как погорельцы на ветру
стоят обугленные клёны
и ветер, дымом напоённый,
влечёт к далёкому костру.
Там бросив в угли ворох нот
в листах безжалостно измятых,
хмельной трубач, витиевато,
терзает старенький фагот.
У ног - прикормленный с руки -
пригрелся пёс судьбой побитый,
стакан с мадерой недопитой,
и листья, словно медяки...
И я, укрывшись в темноте,
под перешёпот листопада
ему бисирую в награду
за муки трепетные те!
20.10.03.
Трубач
© Copyright: Игорь Кабаргин, 2006
Свидетельство о публикации №106051101731
Свидетельство о публикации №106051101731
Рецензии