Поездка на кладбище
прокисший желтый снег чернеет у дороги,
с размаху бьет в глаза с базара у ворот
наивный анилин букетиков убогих.
Их праздничный раскрас вот-вот задребезжит
как нерв в больном дупле при встрече с жестким мясом.
В них заключен рассказ об истине и лжи.
Они просты как снег, поддельны как пластмасса.
Они из тех времен, когда кусался шарф,
и лыжные штаны ледышками звенели,
дорожка и сугроб – дворовый наш ландшафт
не таял с ноября до самого апреля.
Сосулечный колосс под низкой крышей рос,
мороз сгущал тепло под лампой золотою,
привычная рука нам утирала нос
проглаженным платком, пропахшим чистотою.
И в валенок валясь, горячий и сухой,
холодный снег сникал, не охлаждая ногу,
медлительно сочась, обсыпанный трухой,
он там существовал ледышкою убогой.
И холод шубный жар унять не в силах был,
когда за бабкой вслед влекло меня к базару.
Вспотевшая спина и щек румяный пыл
встречались белым днем с Даниловкою старой.
Роскошные ряды, где семечки в мешках,
шиповник и фасоль на узеньких прилавках,
в набухших от работы сморщенных руках
ромашки, васильки, тюльпаны и купавки.
О бабушки в платках! О феи прежних зим!
Ваш облик ослеплял, как золото нескромен.
Ваш плюшевый жакет сверкал, как новый ЗИМ,
ваш валяный сапог, с галошей, был огромен...
Непрочный ваш товар принадлежал зиме.
Он цвел в морозный день, во вьюжной сердцевине.
Запасливый январь всегда держал в уме
хрустальную сирень и снежные жасмины.
Бумажные цветы в себе носили знак,
что лето не во сне, а было въявь когда-то,
но их ультрамарин, и кадмий, и краплак
пожизненной зимой казались нам чреваты.
Бумажные цветы – пожизненность зимы,
и лето навсегда – в руке завял букетик,
и вечную весну знавали в детстве мы,
и осень до конца времен на целом свете…
Мы жили не всегда у времени в плену,
в начале всех времен мы сами им владели,
размерив по часам надежду и вину,
мы выбрали себе убогие уделы.
Часы и календарь – теперь наш фронт и тыл.
По ним бежим от зла, добра бесплодно ищем,
но продают, как встарь, бумажные цветы
по воскресеньям здесь, у входа на кладбИще.
Сырой простор небес. Раскисший желтый снег.
Размокший вдрызг сапог да свалок перламутры…
Автобус – одинок. Его неспешен бег
сквозь сумерек творОг, лишь только минет утро.
1997
Свидетельство о публикации №106051002323
Если бы не печальная тема, то вся середина стихотворения идеально подошла бы для нашего тематического альманаха на БСЭ.
Но из ткани стиха ничего вырвать нельзя.Поэтому я просто приглашаю Вас, когда будет настроение, прогуляться по двум частям этого собрания стихов, которые, кажется мне, будут Вам очень близки.
Спасибо за стихи.
http://stihi.ru/2010/11/15/1181
http://stihi.ru/2010/11/21/7355
С уважением
Лариса.
Лариса Морозова Цырлина 02.12.2010 22:23 Заявить о нарушении
Прочитала с удовольствием обе части. Кое-что и даже многое и раньше читала, но все вместе производит впечатление очень качественной подборки.
Вы (лично Вы и те, с кем Вы это делаете вместе) Огромные Молодчины, что занимаетесь таким хорошим делом! Ведь, действительно, не мотаться по страницам наугад, а прийти и почитать такую подборку - большое удовольствие.
Спасибо и за рецензию на стишок. Знаете, для меня тема кладбищ и смерти - вообще-то не очень печальная. Скорее важная, существенная.
И к самим кладбищам я тоже неплохо отношусь, причем не только сейчас, но и смолоду.
Нас с известным Вам Садовником постоянно на них заносило, куда ни приедем. Как-то само, без намерения с нашей стороны.
Еще раз - огромное спасибо!
Лена
Елена Берег 02.12.2010 23:00 Заявить о нарушении
На старых - деревья, птичьи гнёзда. И просто...
Рада, что Вы почитали стихи на БСЭ. Я сама иногда просто перечитываю альманахи за прошедший год, потому что к авторам идти сложнее, и искать не надо то, что понравилось.
Л.
Лариса Морозова Цырлина 03.12.2010 00:42 Заявить о нарушении