О любви

Хоть жил на свете я немного,
Но о любви узнал сполна.
Никто о ней не знал такого,
Чего не знал о ней бы я.

И все казалось просто, ясно:
Вот - я, а вот – любовь, и что?
Все числа сходятся прекрасно,
О чём же думать здесь ещё?

И вот в один обычный день,
Встав у холста, взяв кисти, краски,
Любовь изобразить хотел
Без тени, ширмы и без маски.

Что ж сложного? - мазок, другой.
Талантом был я не обижен.
И скоро уж шедевр мой
Висит на выставке в Париже.

Так думал я, но полотно
Моё никак не получалось:
Ворсилось ткани волокно,
И все цвета перемешались.

Из кисти выпал конский хвост.
Она служила мне исправно.
За живопись поднял я тост,
Немного выпил, вот и славно!

Тогда решил я сочинить
Любви мотив проникновенный,
Чтобы струны гитарной нить
Её мне пела ежедневно.

Взял инструмент, сел у огня,
Зажав аккорд, ударил струны.
Звучит минором нота ля.
Я их кумир, кричат трибуны.

Ах, эти сладкие мечты!
Меня с собою зазывают,
Да только ноты не чисты,
Гитара стонет, завывая.

Мой инструмент не держит строй,
А пальцы будто онемели,
И рвутся струны по одной.
Они мне раньше сладко пели.

Опять вина полон бокал,
И хмель кружит меня по кругу.
Сел у стола, перо я взял,
Поэта верную мою подругу.

Решил воспеть любовь в стихах
И мирового ждать успеха,
Чтоб современник в дневниках
Меня назвал поэтом века.

Но только старое перо
Бумагу рвет, скрипит и мажет,
Чернила высохли давно,
И буквы не напишешь даже.

Забросил всё и сел в углу,
Уперся в стену пустым взглядом.
Стоит бутылка на полу,
Наполнена зелёным ядом.

А рядом фото, той одной,
Единственной моей любимой.
Её взгляд милый и родной
Тепло мне дарит, дарит силы.

В разрезе этих милых глаз
Я прочитал любви посланье
В прекрасных чувственных стихах
Насквозь пронизанных желаньем.

Ещё увидел я портрет -
Портрет любви, написан в масле,
А от него лучился свет -
Тот свет, что люди зовут счастьем.

И где-то в глубине души
Моей мелодия звучала -
Это мелодия любви.
Ей нет конца и нет начала.

С тех самых пор усвоил я:
Любовь не описать словами,
Изобразить её нельзя
И не сыграть её ладами.

Но до скончания времен
Художники, певцы, поэты
Будут писать и петь о том,
Что есть любовь и лишь об этом.