Сентиментальная погода
вплетает бусинки в усы,
болтают ножками часы
у края – нет, не света,- года,
роняет женщина бидон
и падает за ним, конечно,
и тут же замерзает млечной
подковой пролитый галлон.
Милы - краснее красной даты –
жильцы этажных шалашей,
бредут в ушанках без ушей,
как оловянные, солдаты,
А женщина скользит по льду
за оживающим бидоном,
который скачет, на ходу
играя порванным капроном.
Проходят бабушки, крестясь
на купол склада облснабсбыта,
плакат качается, кичась
тем новым, что давно забыто,
А я на женщину свою
с пустыми – сумкой и бидоном
но взглядом – попросту бездонным,
который год уже смотрю
во сне, как кофе – бело-черном...
...сентиментальная погода
росою прячется в усах,
грозит вид стрелок на часах
концом...
да нет, не света -
года.
Сентиментальная погода...
© Copyright: Борис Гутман, 2006
Свидетельство о публикации №106050500698
Свидетельство о публикации №106050500698
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.