Зачем я пишу это?

Никто не приедет, не скажет "здравствуй".
Да что "не приедет" - не позвонит.
В квартире давно безмолвное царство,
как будто бы жизни окончен дневник.

И кажется дивным, что пелось. И билось
в широкой груди неуёмное сердце.
Любовь...Ведь не пара сапог износилась,
что снёс я вчера на почин к иноверцу.

И память, как поезд, к событиям-станциям,
светящимся счастьем, всё реже уносит.
Мы в жизни единственной - как иностранцы.
Друг-другу всё дальше. Весна мы и осень.

И холод земли не пугает нисколько.
Не семя в неё опускать, а болезни,
что в тело и душу свинцом и осколками,
и тонкими иглами впились и влезли.

Зачем я пишу это? Даже не знаю.
Весна. За окном заскрипели качели.
Травинки проснулись. Зелёное знамя
берёзки, увы, расплескать не успели.

Рождение лета прекрасно и мудро.
Закат, догорая, ему не помеха.
Прости за уныние. Спелое утро
пусть к завтраку будет с росинками смеха...