Первый поцелуй

ПЕРВЫЙ ПОЦЕЛУЙ

Ах, первый зов любви, похожий на мольбу.
Взлетевшей юности подрезанные крылья.
Прочитан Дон-Жуан, и грезится Севилья
с венком былых теней трагических на лбу.

Все лучшие стихи не проросли еще.
И рифма детская едва из колыбели.
В ней пульс наивнейший, он слышен еле-еле,
скрывает чувства и бормочет ни о чем.

С ней рядом постоять. В горячке бабье лето.
Романтика не в счет. Севилья ни при чем.
Лишь рядом… Что потом? Дыхание плечом
запомнить, унести бесценную примету.

Немыслимый узор, которым сарафан
ее облеплен сплошь, и поясочек тонкий,
что теребит она, и на груди тесемки
приблизиться зовут. Ты от волненья пьян.

И все же ни о чем – ни жесты, ни слова.
Персидским ткачеством щекотных паутинок
пронизан воздух весь и липнет на утиных
девичьих волосах. Молчи, пускай листва

запальчиво твердит премудрости тебе:
о тьме грядущих мук – отнюдь не о блаженстве.
Но мыслишь ты о том, как он стыдлив и женствен
подмышек нежный пух в коротком рукаве.

О взлете рук – двух птиц, тебе закрывших свет.
И севших на спину дрожащим слабым весом.
И поцелуй ее – волнующий, как месса,
и легкокрылый, как гитарный флажолет.