Столичный маргинал
врастают в арки оттиски фигур.
Здесь густ и душен резкий запах плоти,
затылок жжёт внимательный прищур.
Я сплю. Я заблудившийся прохожий.
Я вижу сон: в шестом часу утра
выходят люди из своих жилищ
и наблюдают с остеклённых лоджий -
как вязкую болезненную плоть
пронзает инфицированный шприц.
Я сплю. Ты только думаешь, что спишь.
Ты ждёшь, фанатик-жрец, благого Ра,
стараясь в жертву сердце проколоть
и взять на пробу золотистый сок,
чтоб знали все, как титул твой высок
и слаб тот вирус, что живёт вовне...
Бессмертный царь в одном и том же сне.
2006 г.
Свидетельство о публикации №106042902265