И все же она вертится! Марине Цветаевой

Про тебя говорили – безумная,
Кто-то даже, порой, - сумасшедшая,
А еще говорили ты умная…
А была ты – Любовь бесконечная!

Женщин и мужчин не любила ты –
Ты болела душевною мукою!
В каждом те находила черты,
За которыми – смерть с разлукою!

И писала.
Писала!
Писала!
стихи.
В каждом слове больная истина.
И любила
Любила!
Любила!
ты.
Сердце словно мишень – для выстрела!

Ты не выдержала бесприютности!
Ты не выдержала одиночества!
Ты не выдержала – все, ж, просто женщина!
Ты не выдержала, моя Пророчица!!!

Ты ушла, как жила!, неухоженной,
На гвозде свою Душу повесила,
Как пальто в полутемной прихожей,
А оконце тряпицей завесила…

Жизнь внесла приговор – без амнистии!
Ничего не изменишь – хоть вой теперь...
Да, тряпицу с окна! Да, выстоять!
А ты телом своим подперла дверь…

Нам бы боль свою всю собрать в кулак,
Да, ударить бы им, да, в темечко…
Жизнь одна – вроде, сущий пустяк,
А у каждого свое времечко.

А твое утекло – отпущен срок!
Наша боль могилами смертится.
Но рождается новый Поэт-Пророк,
Значит все же она – вертится!