Письмо, не о любви

В Москве опять сегодня непогода,
Апрель, дожди и ветер без преград,
Вновь что-то перепутала природа,
Проткнув осадков карту наугад.
И я живу во времени московском,
Под крышей смога, сказочных реклам,
Поймав фронтов воздушных перекресток,
Дань отдаю сезонным сапогам.
Вновь вечер заколочен облаками,
Вступила скукота в свои права,
Газеты бодро машут кулаками,
А завтра так похоже на вчера.
Мы, вырываясь из низовий быта,
Со дна души своей небытия,
Равняем суету с дымком карбида,
И в спорах не претит уже ничья.
Но на вопрос: а где же будет лучше?
Никак не получу прямой ответ,
Хотя не раз сама ловила случай,
Проверить, достоверен ли совет.
Нечаянно выглядывает солнце,
В мои забравшись окна без примет,
А во дворе вовсю сосед смеется,
И жизнь идет, как будто смерти нет!

Да, нынче же Христово воскресенье,
 Колокола волнуются, звеня,
Прости, хотя за что просить прощенье,
Ну как ты там, в Торонто без меня?