В лесах заволжских, заповедных,
Где глухомань на сотни вёрст,
Вдали от всех селений бедных,
Под сонмом вещих, частых звёзд,
Есть скит, задумчивый и кроткий,
Где жизнь неспешна и светла,
Где век земной - лишь миг короткий,
И всё, что смертно - лишь зола.
Стеной высокой, неприступной
Стоит, вздыхая глухо, лес,
Сокрыв от суеты преступной
Всю благодать священных мест.
Когда-то здесь одни лишь звери
Бродили, рыскали кругом,
А нынче скит стоит, затерян
В пространстве будто бы другом.
Там быль и небыль - всё чудесно!
Великий постриг, крёстный ход...
И есть в дыхании небесном
От всех грядущих бед оплот.
Как умереть для мира сладко,
С душой живя наедине,
Узнав, что всё вокруг - загадка,
И явь туманней, чем во сне.
И в этих избах, в низких кельях
Есть несказанная краса,
А с ней Христос и свет спасенья,
Что шлют живущим небеса.
Скит
© Copyright: Станислав Морозов, 2006
Свидетельство о публикации №106042701804
Свидетельство о публикации №106042701804
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.