Соне

Ты могла бы быть жрицей огня в финикийском храме.
Стать любимой в гареме. Улыбкой Да Винчи в раме.
Рыжей стрелкою компаса. Алой щекой христовой.
Быть священным животным – прикинь – может даже коровой.
Или кошкой Рамзеса – ты же в душе – пирамида.
Ты система. Ты идеология. Гордость Евклида.
Ты мой мальчик латентный, чьи нежные груди ласкаю.
Ты как Герда, доступная мне, постаревшему Каю.
Помнишь нашу Москву? Я не видел такой ее прежде.
Ее щеголеватое тело в твоей апрельской одежде
Будто новый наряд королевны доверчивой очень.
Я не зря о Москве. Я люблю вас и срок не окончен.
Только зачат – сквозь голые веники веток глядится.
Это птица двуглавая? Или обычная птица.
Но грачам уже не прилететь и в Московский дворик
Не татарин идет, а таджик – аккуратный наш дворник.
Отступление это от мысли к тебе воспаленной мембраной
В такт вибрирует боли которую корочкой, раной
Одиночества, ревности, вечной с тобою разлукой
Не измерить, родная моя, и не будь близорукой.