Жизнь, как она есть...

Восьмого числа текущей недели,
В запое, проснулся в чужой я постели,
И мир почернев, опрокинулся в мире,
Чужие мне стены, чужды мне все темы...

Гортань ноет, тошно, о что ж, Боже было,
Куда перспектива, куда заносило,
Зачем я живу и где чертово пиво,
И что моя сущность, вчера натворила.

И ступор и выйти с него не возможно,
И мозг воспален и память так сложно,
Пробелами смотрит, во все, то, что было,
Заходит она, и жизнь полюбила.

Ее тонкость линий и ангельский норов,
Ее не логичность и веру в «уродов»,
Доверие в то, что давно позабыто,
Во мне, то, что сгинуло, снова открыто.

Меняет случайность, и гнет направленье,
Извилистых линий, судьбы искривленье,
Не верил я в глупости, быт, в уваженье,
Но личность изменит, совместное время.

И жизнь, так как есть, все расставит по полкам,
И нет направлений, нет курсов, биноклей,
Все будет, как будет, так просто, как веник,
Когда 25, гроб, скамейка, могильник.