Подарок

Я думаю, скоро изменится
Всё то, что считал неизменным.
Я думаю, просто не ценится
Всё то, что считал сокровенным.

Всё то, что пока не находится
В тиши вечеров одиноких.
Но мысли, как рельсы, не сходятся,
И мне не прервать свои строки.

Мне можно писать всё, что хочется,
Не думая, «кто зачитается»…
Не веря в чужие пророчества,
Которые… мной не считаются.

Не веря в чужие открытия,
Которые сделал непрошено.
Я верю в судьбу. Но события
Не просто приходят из прошлого.

Они поджидают нас в ласковом,
Надеждой весенней наполненном,
Рассвете. Которым обласкан я.
И в танце, закатом исполненном.

Они оживают на дымчатом
Тумане дорог неисхоженном…
И в снеге хрустящем, рассыпчатом,
Руками морозов разложенном.

А руки тепла нас укутают
В озёрные глади июльские.
И волосы нежно распутают
Тропинки пшеничные узкие…

И прошлого запах таинственный,
Который считал я потерянным,
Вернёт мне подарок единственный.
Его я приму. Чуть растерянно…

Его я приму. И покажется,
Что ночь… облегчённо заплачет.
Мне б только сегодня отважиться
Подумать о прошлом… иначе.