билеты куплены

 

Я устала писать эти письма, которые никто никогда не прочтёт
То ли в сеть, то ли в стол, то ли в чей-то почтовый ящик,
Месяц не задался, он настолько жёлтый, сухой и невкусный,
Что каждая ночь старается откусить от него поменьше,
Так что недели идут, а лето всё не кончается
И никак не дождаться оранжевой психоделической осени
И куплен билет на какой-то очаровательный остров.
Пусть увозят. Мне всё равно. Что такое одна неделя
Против нескольких лет, уходящих корнями в бесцветное школьное прошлое,
От которого кроме испорченной записной книжки
И десятка бездарных анфасов в альбоме ничего не осталось…
Неудивительно, что мне пёстрые пляски платков и синие джинсы
Под скупыми софитами
Показались единственным ярким пятном в асфальтовом мире,
Той весной, похожей на зиму оттенками и температурами
А весной – только бессонницами и названиями месяцев
И потом от культурного или эротического шока или от обоих
я не могла оправиться до самых экзаменов,
С невероятным желанием писать сумасшедшие строчки вместо цитат
В сочинении
И рисовать на полях выпускной тетради
С первой секунды заученный набор ощущений и черт
Который потом возвращался, и ещё возвращался, столько раз уходил, давая понять,
Что ему ни к сему оставаться,
И сталкивал, сталкивал лбами
Меня и его
Какой-то неясный рок,
Вроде того, что играли Лед Зеппелин лет тридцать назад
Ладно. Неважно. Билеты куплены.
Прилечу – разберусь, пусть неделю полежат долгожданные письма
Если он их конечно удосужится написать
Или кто-то его удосужит…
Если это имеет значение…
Если конечно не…
Лучше об этом не думать.
Впереди возможно нас ждут удивительные и захватывающие приключения.