Вертушка

Рокочут нам роторы
время на взлёт
вяло,
ускоренно,
бешено.
Взлетаем.
Под нами –
туманы да лёд,
с кровью
солдатскою
смешанный.

Остовы взорванных
чёрных мостов,
скалы,
ущелья
да пропасти.
Споро над гребнями
острых
хребтов
воздух
взбивают
лопасти.

База разведана
и внесена
в карту
полётную
крестиком.
С нами
на бреющем
мчится луна
смерти
летучим
вестником.

Объект – в перекрестье...
И «воздух-земля» –
на рандеву
рвут
жаркое,
высветив
в пламени
наш фюзеляж
целью
«земля-воздух»
яркою.

Трассой строчит
бортовой пулемёт,
словно
машинкою
«Зингера».
В пламени
плавятся
души и лёд…
Кто же
пустил
в брюхо «Стингера»?!

Но всё же уходим,
«ложась на крыло»,
сыпя
огнями
обманными.
Вдребезги,
вдрызг -
лобовое стекло.
Ныряем,
несёмся
туманами.

Темень в ущелье…
Спасенье иль смерть?
Взмываем
за миг
до смерти.
Вертушка,
вертушка -
небесная твердь -
пробитыми
крыльями
вертит.

Москва
4 июля 2002 г.