На утреннем парапете так трудно держаться ровно,
И тише секунды дышат и воздух полупростужен.
Не долго сорваться в частность, не зная о смерти словно,
Коль юным ходил не в первых, кому стариком ты нужен?
Так больно сличать закаты с густеющей наспех кровью.
Ты вычленишь сон из яви щекой с небольшою ямкой,
И дальше уже не важно кого трехэтажным кроют,
Мы верим, что лучше будет под тоненькой в чёрном рамкой.
И метишь уже не в дамки, в субботу дары принёсший,
Но там, где бывает выше, уже ни вздохнуть, ни даже…
А город немного старше иллюзий, но всё же, всё же…
Ступив на чужую землю, её нарекаем нашей.
И, кажется – не догонят, и видится – завершаем,
Но где-то сквозняк влетает в открытое настежь время.
Иные уходят просто, когда ничего не жаль им,
А мы в четверть шага от бездны не с этими и не с теми.
На утреннем парапете так трудно держаться ровно
© Copyright: Виталий Круглов, 2006
Свидетельство о публикации №106042201578
Свидетельство о публикации №106042201578
Рецензии