Да не минует воскресенье!

"Я берег покидал туманный Альбиона..."
К.Батюшков


Тавтология

Дорога укажет путь.
Иди же куда-нибудь.
Сворачивает с пути
дорожка твоя.
Дожди
завесами стерегут
и дёргают:
сбился путь с дорожки своей.
Расчёт
лучами со дна сечёт
по коже и рук и ног.
Нет времени у дорог
сбиваться на пол-пути.
Прорвись!
Не жалей, не жди.

Собака в Вестминстерском соборе

Дряхлостью подбитая собака
заползла на паперть,
хвост поднявши.
Там внезапно захотелось плакать
за других ей,
класса "А" и падших.
Плакала.
Скулёж проникновенный,
в самоё собор внедривши тело,
дал экстаз
как состоянья смену
и черту подвёл
под чёрным белым.
Малахитом траченным колонны
подпирали своды,
голос длился
трогательным, невтерпёж условным,
ощущений требуя и силы
претворенья им...
Под дых собака
заработала,
ей милостей не надо.
Вышла, отряхнулась.
Больше плакать не хотелось.
Слёзы тоже вклады.

Вдоль по тени

Не броди по скользкой тени -
подними её и
выбрось.
Без сомнений по ступеням
пусть запрыгает...
Очнись от
притягательности мига
удаляющейся
были.
Тень твоя,
как забулдыга,
за спиной мотает мили
и бутылки собирает,
и окурки, и...
вопросы
вперемешку -
авель, каин
тоже остаются с носом.
Так им надо.
Насладись же
тени без
существованьем!
Наливаясь кровью,
призма отпускает...
Зазывает...

Заработки

Это была работа.
Делать её исправно
не помешал бы кто-то.
А ведь мешают...
Страны
разным углом маячат
праздниками по будням.
И за спиной судачат:
"Что с них возьмёшь?
Не люди -
все эти иностранцы.
Ездят чего-то, ходют...
Высосанным из пальца
дело себе находят.
Нет, чтобы постепенно
маленькими шажками
денежкою из денег...
Вот бы людьми и стали."
Это была работа.
Заново день рождался
вязью:
опять охота
высосать кровь из пальца.

Прана

Ах ты, прана,
моя прана!
Прана -
силушка моя!
Наблюдаемой с экрана,
потребляешься сполна.
Зажигаешься мгновеньем
и -
туда же,
как в кусты.
Целевые устремленья
строишь
и низводишь ты.
Что с тобой поделать,
прана?
До сих пор жива ещё
трепыхающейся раной.
Как же
не принять в расчёт?

Крылья

Затянутое небо Альбиона
мешает рассмотреть лучи от солнца,
которые присутствуют.
Условна их степень...
Но
патронами обойму
наполнить срочно требуется.
Лучше для пистолета не придумать марки,
чем "перелётный".
Появись же, лучик - просветом.
Альбион тогда подарком
останется
как раньше...
Годы злые
дурное дело делают с размахом
свое.
Что пистолет?
От крыльев
осталась лишь никчёмная бумага
обёрточной.
А временами крылья эти
так запросто переносили тело
над океанами,
зигзагами планету
изборождая.
Становились первым
орудием в неумолимой схватке
за жизни правомочность...
Было ль?
Было.
Поверить трудно.
Непременно надо.
Откуда взять еще им тягу,
крыльям?

04.11 - 21.2006