Из разного текста

Все мои прямые свернулись в кольцо...
Б.Г.

Длится неделя, усеяна пятнами пятниц.
Ноют спина. И затылок. И сухо во рту.
Принцип акына: что видишь – того не бояться.
Принцип Щелкунчика: быстро колись, кракатук!

Спой мне о том, как прекрасны закатное небо,
звезды с тарелку и запах медвяной травы.
Ты в рюкзаке принесешь килограмм ширпотреба,
термос и рукопись. Не уживемся, увы…

Сумрачный зверь, занесенный в Прекрасную книгу,
тихо шуршит перекрестьями старых страниц –
вот победил он монголо-татарское иго,
вот перед ним сам Кощей простирается ниц.

Губы скривив, сухопарый хранитель историй
тайные знаки начертит на наших полях:
дети, родители, хатка и отпуск на море,
кошка, собака – при встрече хвостом повилять…

Долгая память хранит непогашенный вексель.
Видишь, прямые и вправду свернулись в кольцо.
Плачь, потому что дошло: мы из разного текста.
Плачь, потому что так проще, в конце-то концов.

18.04.06 г.